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sábado, 3 de septiembre de 2011

¿SEMANA DE LA SALUD MENTAL?

Me llegan noticias a través del Facebook de una amiga, de que estamos en la semana de la Salud mental. Me zambullo a investigar en la web y me confunden los datos sobre las fechas. Parece ser que depende del país que hablemos. No importa, cualquier día es bueno para acordarse. Hace tiempo escribí esto para un libro (Habitantes de mi parque) que se quedó en el camino y que quizá algún día retome. Aquí hacia un autorretrato. En un estudio del Hospital Clínico de BCN,  me diagnosticaron "distimia", de ahí el título del poema. Me han dado diferentes nombres para lo mío; pero los síntomas son claros.  Llevo años trabajándolo y sé que el trabajo es de por vida.
Desde aquí doy las gracias de corazón a todos los terapeutas que me han ayudado. En especial a mis dos últimos: el Psiquiatra Jaume Guilera  y la Psicóloga Marta Centellas. Los dos me han ayudado a aprender a creer en mí misma y quererme.

DISTIMIA

De nuevo hoy
otra vez hoy.
Hache o i griega.
Sin previo aviso.
Ninguna letra resaltada,
ningún círculo rojo
en la agenda
rodeando la palabra
para que hoy esa mujer
estuviera alerta.

De nuevo la lágrima
que desborda la orilla
de sus ojos.
Esa leve tristeza
que como espina
se le ha clavado
en la garganta
y la ahoga.
Esa certeza que lastra
sus hombros
y la ahínca.

Ayer, tan sólo ayer,
Se sintió salvada
y todos los puertos
le parecieron alcanzables.
Ayer creyó en ella.
Ayer vislumbró un paisaje
de ella, para ella, cierto.
Hoy lo comprueba
espejismo.

Y, sin embargo,
esa mujer se levanta,
se viste
y sale de su casa.
Hoy es su perra quien la obliga.

Y arrastra el cuerpo hacia
el parque y desea
que no le pregunte nadie
que nadie la interrogue
que no es por sus hijos
que no pasó mala noche
que es lunes y no es eso
que no es la lluvia
que el trabajo tampoco
y que él bien la ama.

Ella
sólo ella sabe bien
qué tiene.
Es esa enfermedad maldita
que no sangra más que lágrimas
que como cáncer se extiende
que lo pudre todo
que hoy,
H – O – Y,
una vez más,
mata otra célula
de su ansiada felicidad.


La distimia (del griego clásico δυσθυμία "mal humor"), también llamada trastorno distímico, es un trastorno afectivo de carácter depresivo crónico, caracterizado por la baja autoestima y aparición de un estado de ánimo melancólico, triste y apesadumbrado, pero que no cumple con todos los patrones diagnósticos de la depresión. Se cree que su origen es de tipo genético-hereditario y que en su desarrollo influirían factores psicosociales como el desarraigo, la falta de estímulos y premios en la infancia, entre otras causas. (wikipedia)

jueves, 9 de junio de 2011

LA MUERTE HA VISITADO MI PARQUE

Hoy ha llegado a mí la noticia de tu muerte. Nunca llegué a conocerte, ni a tomar un café contigo. Me ofreciste un cruasán una mañana, en el parque, nuestro parque  y yo lo rechacé. Hablamos de tu perro. Sólo charlamos dos o tres veces más, que yo recuerde. Mi amiga, la que hoy me dice que estás muerto, te dijo que yo escribía. A mí, que tú escribías. Nos presentó y hablamos unos minutos sobre nuestra afición. Nunca llegamos a leernos. Otra vez, charlamos sobre deudas y rencores y rabia. 
No sé que te ha pasado. Quizás tenías un problema grave de salud que desconocemos. Quizás, fue una sobredosis; habías vuelto. Se comenta, que a lo mejor se te han cargado. Sabemos que habías viajado a Ibiza para ver a tu chica. Allí has muerto.
Me gustaría escribirte un poema. Pero no puedo. Hoy, no puedo. Pienso en cómo se sentirá tu familia, tu madre y tus hermanas. Pienso en esa puta droga que te arruinó la vida. Aún no puedo creerme que estés muerto. Descansa en paz Moisés y perdona por haberte dedicado tan poco tiempo.


martes, 7 de junio de 2011

UN HADA

UN HADA
                                                     (A Lorena)

Todos los días
mi hada de cabellos de oro
me concede tres regalos:
tiempo, cariño y escucha.

No necesito pedirle tres deseos.
Dice que todo lo que quiero
lo llevo dentro:
paz, alegría y amor.

Cuando de ella me separo,

me lo creo.
Durante un buen rato,
me lo creo,
si no se nubla el día

todavía me lo creo.

martes, 17 de mayo de 2011

DOLOR AJENO


Tu dolor sangra
y sin querer salpica.
Intento evitarlo.
No quiero que me alcance.

Así que escucha.
Recoge tu veneno
en un cáliz y viértelo
en el primer  váter
que reciba tu orina,
antes de que se te pudra
dentro.

sábado, 14 de mayo de 2011

El ex legionario

El día en que descubrí
el tatuaje de la legión
en tu brazo izquierdo
-sería el derecho, ¿no?-
no sabía hasta qué punto
llegarías a demoler
mis prejuicios.

Tu voz de corneta
me atruena 
todas las mañanas.
Pero yo te conozco:
tras tu coraza de hierro,
corazón de lobito bueno.

Huérfano con padres,
carne de orfanato,
de la legión voluntario…
mercenario, camionero,
taxista, peluquero,
restaurador,
propietario, gestor…
Once hijos.

Tu figura desgastada
se me acerca
cada día
con gesto arisco
y verbo corrosivo. 
Pero yo sé de tu bondad 
y ternura escondidas, 
mi único querido ex legionario.


Hoy,
cuidador de nietos,
de la mano
llevas a una niña.
Otros tres corretean 
a tu lado
pasándose el balón.
Tu perro viejo y cansado
vigila. 

El beso de
uno de esos chiquillos
te delata.
Tras tu coraza de hierro,
corazón de lobito bueno.

lunes, 14 de marzo de 2011

MUJERES VALIENTES


MUJERES VALIENTES

                                       A Manoli


Hay mujeres
que me salvan
de la inercia de mi queja
y del pozo negro de mis miedos.

Son luchadoras tenaces,
valientes,
las de sonrisa al viento
aunque amenace tormenta.

Contemplo a esas mujeres
con los ojos bien grandes
y los oídos dispuestos.
Quiero grabarlo todo en mi ánimo,
tatuármelo en la carne.
Las amo. 
Quiero ser una de ellas.

Coger un fusil si fuera necesario,
amamantar aun con hambre,
recorrer kilómetros en busca de agua,
saber decir “no” o “basta”,
pasearme con un Labrador a cada lado,
sentirme bella e inteligente,
amar y gozar libre.

                  Hay mujeres a las que admiro.
Las amo y quiero ser
una de ellas.
Renacer en una mujer nueva                                                                 
                  Y  amarme.

miércoles, 16 de febrero de 2011

INDIGENTE CON CINCO CARRITOS

Jarrones, muñecas
peluches, pulseras
pendientes, cámaras
cartones, maracas…

móviles, i-pods
almanaques de los setenta
mandos para la play
tocadiscos, máquina
de escribir de los cincuenta…

marcos plateados
paisajes enmarcados
amantes por enmarcar
estampitas de vírgenes y santos
tebeos, revistas pornográficas
incunable alemán
jamón de pata negra
mortadela Mercadona
libros de filosofía
novelas de amor, novelas de desamor
manuales de historia y de autoayuda
mecheros, ceniceros, tabaco
monedas de la reina Isabel
cerámica japonesa
cepillo automático limpiador de zapatos
con pilas incluidas
picadora de carne Moulinex
sin carne
colonia 1916 llena
Dolce&Gabana vacía...
Todo eso y más en tus cinco carritos
que arrastras como única compañía
y te atrincheran contra este helor
no anunciado de diciembre
en el parque donde yo paseo a mi perra
que alegre te saluda.

Pero anoche no pasaste frío,
me cuentas con tu buen humor
de siempre,
que gracias a una bella dama
no necesitada,
te tapaste con su abrigo de Cashemire
auténtico made in London
y me enseñas la etiqueta
a desdentadas carcajadas
porque encima te has encontrado
media botella de Ballentynes.
Desde luego,
hoy es tu día.

sábado, 5 de febrero de 2011

DE "HABITANTES DE MI PARQUE".



NADIE SABE BIEN QUÉ TIENES:
alcohol hachís coca
malas compañías
infancia desgraciada
esquizofrenia...

Todos murmuran
sobre ti y tus actos:
trapicheos y tráfico
hurtos o robos
broncas y palizas
violación…

Unos te desprecian
hay a quien das asco
otros te tienen lástima
hay quien te teme
y hasta quien te desea
y aunque tú no lo creas
también hay quien te ama.

Gritas mi nombre
te acercas y sonrío. 
Siento temor y vergüenza
de no sé qué
no deseo no asco
no desprecio.
Me duele verte así
hundido en tu miseria
aceptada tu derrota
la sonrisa forzada
contemplar cómo las drogas
se disputan tu cuerpo
y tu conciencia.

Me ruegas un beso
nos damos dos
que suman cuatro
y llega el cóctel
de dolor y alegría
porque tú sin saberlo
me haces sentir
ternura
sólo pero tanto
hacia alguien
tan supuestamente
despreciable como tú
carroña despojo.