ESTE JUEVES UN RELATO: "MUERTE POR DESEO"

Muerte por deseo

A las ocho de la mañana me despierta en el tren un calambre de deseo que arranca de mi vulva, sube por la vagina, me atraviesa el útero  y  llega hasta la mismísima boca del estómago. Los párpados se enrollan de golpe, bruscamente, como si tirara de ellos un mecanismo oculto. Percibo mi sexo húmedo y mis pezones erectos. Me estremece su roce contra el sujetador. Sospecho que ahora mis  pupilas deben de estar tremendamente dilatadas ante la sorpresa de mí misma, de mi cuerpo, como las de un furtivo al ser descubierto. Ahogo el grito que invade mi conciencia: ¡Estoy viva! Un sol devastador entra por la ventanilla con la fuerza de todos los desiertos. Y es hambre y  sed de sexo  lo que me impulsa a apearme de este tren hacia el oasis de una habitación y un cuerpo.

Decido apearme, sí. Yo misma no sé ni por qué estoy aquí. Levantarme por inercia; trabajar por inercia; vivir por inercia. Todos los  días  conectada a la máquina del deber que me alimenta y me obliga a seguir. Decido desengancharme de ese odioso mecanismo congelador. Me arranco en un arrebato todas las sondas que sostienen mis constantes. Me bajo tambaleante  de este tren y empiezo a embestir como un toro herido de muerte calle Muntaner abajo. Excitada, noto todavía el apremiante ardor que sube de mis labios, atravesados por varias banderillas. Acierto a parar un taxi para entrar en él, y sin vacilar balbuceo la dirección de un cuerpo. Por suerte la mujer taxista permanece callada todo el viaje. No me veo capaz de pronunciar una sola palabra o de construir una sola frase coherente. Llegamos. Me bajo con dificultad. Me doy cuenta de que me he olvidado de pagar, pero no regreso. No sé si la conductora me llama; no oigo nada. Sólo percibo el aliento susurrante de un hombre amándome. Camino a tientas.

Estoy a apenas cinco metros de la entrada principal al oasis. Y sé que ahí estará él. Sexo, manos, piernas, dientes, pecho, brazos, cuello, espalda, nalgas, uñas, boca, lengua. Agua. En su altillo, en su cama; ahí estará él, sudoroso, extendido. El ignífero cuerpo sobre la tibia sábana blanca.  Sexo, piernas, pies; pecho, brazos, abdomen y cara. Embriagada por el puzzle de ese cuerpo, empiezo a cruzar la calzada. El verano ahoga. El sol ciega. Me ciega. Vislumbro el fuego de su cabellera a lo largo de almohada. Pestañeo. Me arrolla un coche. El conductor se baja gritando. Noto cómo me incorpora la cabeza. Cabeza, cara, boca, dientes,  lengua. Y me aparta el pelo de la frente. Su pelo es negro. Carbón... Pelo, ojos, sienes... La frente... Llora. Lágrimas, sal... Sexo. Lágrimas de sexo. Me estrecha contra su pecho. Este hombre moreno que está helado, que hiela, me acerca al galope de su corazón: Corazón, corazón... Corazón, corazón... Corazón, corazón. Carbón encendido… Su abrazo de horror, soga que me ahoga. Parece percatarse porque me separa leve y delicadamente de sí. Me mira, me observa de muy cerca. ¿Habrá dejado de llorar? Ya no lo oigo. Ya no lo veo. Creo que un beso me roza los labios. Un beso de lágrimas. Me baja los párpados. El sol se cierra. Mi sexo se ha secado.

                                          (de mi libro de relatos "Al Amor no se llega en taxi")

 Más libertades en casa de mi querido incendiario GUS